La Piqûre

Et si nous parlions un peu de Christine Spadaccini…
L’histoire est simple, et comme chacun le sait, les histoires les plus simples sont parfois les plus belles. C’est ce qui m’est arrivé, un beau jour d’avril, lorsqu’un éditeur dénommé Guillaume Widmann a décroché son téléphone pour m’annoncer son désir d’éditer mon premier manuscrit. Je me suis dit, tiens, ce serait bien quand même de lire une de ses publications. Ni de une, ni de deux, je farfouille son site et porte mon choix sur un roman qui s’intitule « Aïe Love You ». Pourquoi, je n’en sais trop rien. La couverture m’a séduite, je l’ai trouvée belle, et puis le titre, une promesse à peine dévoilée. Une fois le livre reçu, je l’ai ouvert brutalement, comme un autre, sans prêter garde. Première erreur. Je ne m’attendais pas à ça. Littéralement subjuguée devant le talent de l’auteure, j’en suis restée comme deux ronds de flans. Peuchère, aurais-je pu dire si j’avais un tant soit peu de sang marseillais dans les veines, c’te fille, elle a un truc en plus, et pas en plumes, c’est le moins qu’on puisse dire. Autant de talent, c’est pas dieu possible, j’ai dû louper le coche. Ben non, c’était bien réel. L’ovni de la littérature avait enfin un nom : Christine Spadaccini. Et j’en étais le premier fan. Fière que j’étais d’être publiée par la même maison qu’elle, j’ai suivi avec ravissement ses débuts en tant que bloggeuse. Ses posts ne ressemblaient à aucun autre, et chacun de ses mots me triturait l’âme. Inexplicable. Un truc de fou.
Dire que j’attendais Existe en Ciel est un doux euphémisme. Je me languissais et j’appréhendais aussi. J’avais la « pressure », j’en espérais beaucoup et je craignais que le résultat ne soit pas à l’égal de mes attentes démesurées. Je l’avoue, je suis Kiki Addict. Et puis un beau matin, après le petit verre matinal, mon facteur est venu déposer l’enveloppe Kraft aux timbres Marianne dans ma boîte au lait. L’aventure pouvait commencer.
En guise d’aventure, j’en ai pris pour mon grade. Je savais le talent, j’ignorais l’impact. Je n’étais pas préparée à ça. Comment pouvait-elle deviner, mettre à nu toutes mes craintes, toutes mes émotions ? Parce que je le dis, ces nouvelles m’ont parlé, m’ont prise par la main, m’ont accompagnée sur des chemins que parfois j’aurais voulu éviter et le mur, oui, le fameux mur en béton armé, je me le suis pris en pleine face. J’en aurais chialé, moi, la dure, la forte en gueule, de ces instants volés au temps le temps d’une clope, enfin, 5 minutes à tout casser, et puis… Sylvie s’en va-t-en guère alors que je te lis, sur le chemin qui m’amène auprès de ma belle-mère, hospitalisée dans un état grave, et puis, la crème Catalane, prête à vomir, les conseils aussi que l’on donne sans réfléchir, parce que pressée, parce que pas si concernée en vérité. Eh, Christine, je t’ai pas dit, j’ai travaillé un temps dans un home, avec des dames atteintes d’Alzheimer. Et puis, j’ai eu mon lot aussi, de lettres anonymes, de temps qui file, de doutes, de K-way souvenirs. Un peu brouillon, je m’en excuse, mais les mots se bousculent, tous veulent sortir en même temps, ont envie d’émerger de la masse compacte dans laquelle je les ai enfouis. La faute à qui ? Bouleversée, oui, je l’avoue. Envie d’exploser le carcan, fibre anarchique, refuser la fatalité. Parce que tes nouvelles, ma Kiki, ne sont pas nouvelles. Elles sont dramatiquement réelles, vraies, simples. Et la simplicité, brute, acérée, vous lacère l’âme et met à vif ce que l’on veut cacher. Dans tes mots, elle prend son sens, elle décharge d'un poids, elle met le doigt là où il ne faut pas, tout en libérant, étonnamment, parce qu’en te lisant, on se sent moins seul. Je me sens moins seule.
Deux minutes, le temps de m’ébrouer, je ne suis qu’un chien mouillé. Un bâtard de chien mouillé, mais ô combien vivant.
Une fois le livre terminé, premier réflexe, commande express supplémentaire. Incapable de ne pas partager ces sentiments avec les gens que j’aime. Car Existe en Ciel n’est pas un livre que l’on prête. Désolée. Je sais que je vais le relire, encore, encore. C’est un livre que l’on doit pouvoir reprendre, quand le besoin s’en fait sentir. C’est un livre que l’on doit posséder, quitte à l’offrir, aux âmes écorchées, aux sensibilités sœurs. A ceux à qui il est inutile d’expliquer. Je me sens un peu fragile là, avec mes glandes lacrymales défaillantes, et puis forte aussi, va comprendre. Je voulais juste te dire, juste à toi, merci. Merci.